Los esperamos
este
MARTES 25 DE SEPTIEMBRE18.30 hs.CENTRO CULTURAL BOEDO
CASTRO 954 - CAPITAL FEDERAL
PROGRAMA CULTURAL EN BARRIOS
DGPCUL - MINISTERIO DE CULTURA - GCBA
PRESENTACIÓN &
CHARLA con
MARÍA GRANATA
Nació en Buenos Aires en 1923.
El soldado muerto
Desde tu mano sube
Por tus ojos abiertos
Nadie busca tu voz.
El nombre
Puedo excavar mi olvido
® © María Granata
&
con
ANTONIO REQUENI
Nació en Buenos Aires en
1930.
Periodista y escritor, se
desempeñó en La Prensa desde 1958
hasta 1994 cuando se jubiló como Secretario de Redacción.
Colaboró en diarios del interior y del
exterior.
Fue corresponsal de Radioprogramas Hemisferio de La Voz de
las Américas, Estados Unidos y dirigió la revista Italpress.
Actualmente es crítico
bibliográfico de La Nación.
Obtuvo una mención especial
en ADEPA y los Premios Konex en las categorías Literatura Testimonial y
Periodismo Cultural, respectivamente.
Fue colaborador de Billiken.
Publicó una decena de
libros de poemas, un libro de cuentos para niños, un volumen de crónicas de
viaje y el Cronicón de las peñas de
Buenos Aires, que mereció el Primer Premio Municipal de Ensayo.
También obtuvo el Primer
Premio Municipal de Poesía por Línea de
sombra.
Es miembro de número de la Academia Argentina
de Letras y de la Academia Nacional de Periodismo en donde coordina las
publicaciones.
Fue condecorado por la República Italiana con
la Orden de Cavalliere Ufficiale.
|
Yo fui
poeta
|
|
I was a poet, I was young
James
Elroy Flecker
Yo
fui poeta, yo fui joven.
En
mi pecho, hoy vacío, resonaron
los
latidos del cosmos, la alegría
de
vivir o morir por las palabras.
Recuerdo
que una noche, de rodillas,
vi
brotar de la tierra un manantial
y
oí, extasiado, su secreta música.
El
agua es forma de eternidad
y
levantarla es detener el tiempo.
Otra
vez ante mí se abrió la ofrenda
de
un cuerpo tembloroso. Susurraba
dulcemente
mi nombre. Era verano.
Y
amé con el amor de los amantes.
Aromas
de azahar. Lentos ocasos.
Certeza
de vivir en el prodigio.
Las
palabras crecían, asombradas,
en
un jardín borrado por las lluvias.
En
mi pecho, hoy vacío, se alojaron
vida,
milagro amor, eternidad.
Yo
era poeta, yo era joven.
Islas Eolias
Vengo del mar color de vino.
En Taormina vi el mágico espectáculo
del sol entre las rocas y a Afrodita
jugando con la espuma iridiscente.
Los dioses me ayudaron a escapar
ileso de las fauces
de Caribdis y Scila.
Ahora voy por la maraña
de las calles de Lípari
-Giove, Giunone, vícolo di Venere-
Eolo es ese marinero
que me mira, impasible, tras el humo
de su pipa que borra el horizonte.
Los viejos pescadores no conocen
mi historia de viajero apasionado
por la belleza y la nostalgia, ignoran
mis azarosas aventuras
de hoteles y taxímetros
en el país de los feacios.
El tiempo y la memoria me persiguen
y siento una lejana voz recóndita,
una luz que me atrae hacia su origen.
Pero debo volver a mi ciudad.
Mi nombre aquí siempre sería Nadie.
Mi esposa está esperándome y en tanto
corrige, infatigable, las carpetas
de sus alumnos. Allá están mis hijos
con sus cassettes y su computadora.
Debo volver a lo que es mío
antes que el don del sueño se aproxime
con afelpado paso o me seduzcan
con su engañoso canto las Sirenas.
Mi nave me conduce por el mapa
de un intrincado laberinto
donde al final recobraré mi rostro.
Buenos Aires no es Itaca.
Pero yo soy Ulises.
®© Antonio Requeni
|
